Craving The Wrong Brother (Sloane and Knox) novel Chapter 98

Chapter 98 

Ispent the entire Saturday trying to get Knox to talk about Lydia. You’d think I asked him to pry open Thanos’s list with a nail fila.

It’s exhausting. I feel like I’m dancing around landmines with every casual mention of his childhood. My curiosity is gnawing at me, but experience telle me to tread lightly. The few times her name has slipped into our conversations, Knox has either shut down or changed the subject.

But I have questions. So many questions. Is Lydia their sister? A cousin? A foster kid who stayed too long? Was she a kid or older? What exactly happened that relates to Finn being obsessed over a baby?

I chew on these questions like they’re stale gum. And Knox, in all his maddening restraint, keeps dropping fragments. A reference here. A reference there. I bet he’s the kind of person who will tell you a friend is getting a divorce and then say he didn’t ask why. Like, how do you just… not ask?

I’m slowly coming to realize I’m dating a man who gives half–stories.

So now I’m trying to figure out how to make my boyfriend talk. Does he have to get drunk first? Can he even get drunk?

It’s hard to stay mad at him when you’re rewarded with sex. Really good sex. We spent Sunday morning cuddling under a shared blanket while watching some sci–fi epic on Netflix about monsters and mutant heroes:

Now it’s afternoon, and instead of lounging around some more, Knox has insisted we go shopping. Specifically: “You’re not wearing my clothes to a family dinner.” That’s a direct quote. Apparently, his oversized T–shirt and boxers aren’t quite appropriate for witnessing Nathan’s proposal to my sister.

And that’s how I find myself inside a boutique that smells like expensive perfume and soft leather, surrounded by racks of designer dresses with price tags that could fund a vacation.

The sales associate is all smiles and cheekbones, dressed in a navy pantsuit that looks like it was tailored directly onto her body. She glides between racks, pulling out options with the grace of someone used to high–maintenance clients.

She presents a small selection of cocktail dresses, all elegant, all terrifyingly expensive. I point to the one that looks remotely cheaper.

“I’ll try that one,” I say.

The associate nods and moves to pull it off the rack. But from behind me, Knox’s voice comes.

“No.”

I turn around. “No, what?”

He steps closer, arms crossed. “It’s too long. And are those sleeves?” 

I blink at him. “What’s wrong with sleeves? And what do you mean it’s long? That’s like… calf length.”

“Exactly,” he says, as if I’ve just confirmed his diagnosis. “Why would you want to wear

anything that isn’t above the knees?”

“Why would I want to wear one that is?” 

“Because you have nice legs and should show them off.”

I shake my head, trying to hide the smile pulling at my mouth. There’s something disarming about how casual he is with compliments. But I’m not falling

for his tricks.

I walk toward him, trying not to grin too hard. “Knox, dear,” I say sweetly, “I know for certain that you did not attend any fashion school. So why don’t you let me pick a dress in peace?”

“I would,” he replies, brushing past me toward the tack, “if you were picking it for the right reasons.”

“The right reasons?”

He doesn’t respond. He’s already beside the associate, removing dresses from the rack like he owns the place. He hands her a few options—no- which I noticed before, probably because my brain short–circuited when I saw the price tags.

“Knox, I hiss, catching up to him and tugging lightly at his arm. “I don’t even like that color.”